Las plazas y las calles de la ciudad se llenan de voces de descontento. Los ciudadanos, agotados y tensos, se agrupan en pequeños corrillos, compartiendo rumores y frustraciones. Otros simplemente repiten como loros las soluciones que proponen dirigentes populistas, que suenan más a sueños que a realidades. Ideas como la subida de impuestos a las clases altas, la condonación de deudas o el aumento de ayudas del Estado corren como la pólvora en una sociedad cada vez más empobrecida. Algo profundo está cambiando, aunque nadie lo diga en voz alta.

A la vez que los edificios, con sus fachadas agrietadas y marcadas con frases de rabia, ya casi no sostienen a quienes habitan bajo su sombra, los dirigentes se refugian en las alturas, con un contraste más que evidente. Allí, entre columnas de mármol y frescos que recuerdan días mejores, los debates se suceden sin rumbo. No son discusiones para resolver problemas, sino para ganar tiempo. Las decisiones se postergan una y otra vez, como si el retraso fuera una forma de controlarlo todo. La corrupcion no es un rumor, sino un hecho, y los recursos desaparecen en proyectos que nunca se terminan, mientras las leyes protegen a quienes tienen más que perder.

El peso del gasto público ahoga poco a poco al sistema. Las subvenciones, concebidas para sostener a los más desfavorecidos, se han convertido en un arma de doble filo. El Estado reparte productos de primera necesidad de forma gratuita, pero esta generosidad tiene un precio oculto. «¿Quién va a trabajar si el Estado da lo necesario para vivir?», murmuran algunos, mientras otros, atraídos por esta aparente facilidad, llegan de todas partes buscando aprovecharse. Así, la población crece sin cesar, engrosada por aquellos que prefieren esperar a recibir antes que esforzarse por producir.

Este aumento constante de la población añade presión a un sistema ya al borde del colapso. Cada vez es más caro mantenerlo, y la única respuesta parece ser devaluar el dinero, inundando el mercado con moneda que pierde su valor casi al instante. La inflación se convierte en un monstruo imparable, devorando los ahorros de la gente común y condenando a la mayoría a una lucha diaria por el sustento.

Acorralados por su propia ineficiencia y en pro de mantener el cortijo que se habían creado, los gobernantes adoptan medidas desesperadas. En un alarde de creatividad, imponen políticas de precios máximos, fijando límites por encima de los cuales no se puede comprar ni vender. Lo que parecía una solución justa se transforma en un golpe mortal para el mercado. Los comerciantes, incapaces de cubrir sus costos, retiran sus productos y cierran sus negocios. Los estantes se vacían, los intercambios se detienen y el mercado negro aflora. En las calles, la frustración de la gente se convierte en ira. Los que antes podían permitirse algo ahora no encuentran qué comprar, y el trueque reaparece como un intento rudimentario de sobrevivir. El orden económico, ya tambaleante, se desmorona definitivamente.

En el día a día, la fragilidad de la economía se siente en cada rincón. A consecuencia de la inflación, los precios se vuelven prohibitivos para la mayoría, y lo que antes alcanzaba para vivir ahora apenas basta para subsistir. El Estado, cargado con el peso de las subvenciones cada vez más grandes para contentar a la gente, ha creado una red de dependencia que atrapa tanto como sostiene. Cada vez más personas esperan la ayuda pública, y mientras lo hacen, el trabajo y la productividad pierden sentido, consumidos por una inercia difícil de revertir.

«Pan y circo«, dicen algunos, pero hasta el pan escasea, y los espectáculos, aunque aún brillantes, ya no bastan para calmar la tensión. En este contexto, resuena la mitica frase de María Antonieta: «Si no tienen pan, que coman pasteles«. Una muestra de la desconexión entre las élites gobernantes y la realidad de la gente común. En los mercados, la desigualdad es evidente. Las filas se alargan, las voces se endurecen, y la paciencia se quiebra poco a poco.

Más allá de los límites de la ciudad, en las fronteras, la situación también es incierta. Los ejércitos, que alguna vez fueron una fuerza imponente, ahora están descompuestos, llenos de hombres traídos de otras tierras, cuya lealtad depende más de la paga que de una bandera. Al mismo tiempo, llegan extranjeros, atraídos por la promesa de prosperidad. Realizan los trabajos que los locales ya no quieren hacer, pero su presencia genera resentimiento. Se les ve como intrusos, como una amenaza para una identidad que, en el fondo, ya se tambalea.

Los líderes intentan responder, pero cada acción parece más una reacción tardía que una solución. Algunos endurecen las leyes, creyendo que el control traerá orden. Otros intentan integrar a los recién llegados, pero su visión limitada solo profundiza las divisiones. Mientras tanto, la gente siente que los días se vuelven más oscuros, que el futuro se escapa entre los dedos. La fe en las instituciones, en los gobernantes y en la idea misma de un mañana mejor, se desmorona poco a poco, como las viejas piedras que sostienen esta sociedad.

Y, como era predecible, el colapso llega. No con grandes explosiones, sino con un susurro constante, un desgaste lento que pasa desapercibido hasta que es demasiado tarde. Cada generación hereda un mundo más frágil que el anterior, y lo que antes era un aviso de peligro ahora se ve como algo normal.

Todo esto ocurrió hace más de mil quinientos años, en una sociedad que lideró el mundo durante siglos y terminó consumiéndose en sus propias contradicciones. La caída no fue un final inmediato, sino un largo proceso de decadencia y desangramiento a lo largo de cuatro siglos.

La historia no se repite, pero nos habla. Nos da pistas, lecciones que podemos tomar o ignorar. La pregunta no es si seguiremos el mismo camino, sino si seremos capaces de aprender antes de que el tiempo se nos acabe.

En el mundo actual, donde las redes sociales dictan la tendencia, lo simple ya no es suficiente. Los influencers en salud y fitness, al igual que en otros ámbitos, nos enseñan sistemas complicados de alimentación y entrenamiento. Pero hay una razón detrás de esta obsesión por lo complejo: es lo que vende.

Los algoritmos de plataformas como Instagram, YouTube y TikTok premian el contenido que genera más interacción, y lo complicado atrae más atención. ¿Por qué? Porque las personas se sienten atraídas por lo que les parece más exclusivo, más profundo, más misterioso. Un sistema de entrenamiento con 10 pasos secretos o una dieta con ingredientes raros invitan a las personas a pertenecer a algo especial, a un grupo selecto que tiene la llave de ese conocimiento oculto.

Lo simple no despierta esa misma sensación de exclusividad. Cuando alguien propone un enfoque simple, como «comer más verduras y hacer ejercicio regularmente», puede parecer demasiado común, demasiado fácil de lograr. Pero lo complicado, lo «secreto», crea una sensación de pertenencia. La gente se siente parte de algo único, algo que pocos conocen. Esto no solo les da una falsa sensación de superioridad, sino que también alimenta el sesgo de confirmación. Es decir, buscan información que refuerce lo que ya creen que es el camino correcto. Se meten en grupos de Telegram o foros donde todos piensan igual, donde se comparten los mismos «secretos» y se validan mutuamente. La cámara de eco se forma, y las personas sienten que han encontrado el camino correcto, simplemente porque otros lo validan.

El contenido que promete algo «más», más profundo, más diferente, recibe más visitas. ¿Por qué? Porque la complejidad genera intriga, y a la gente le gusta pensar que está haciendo algo más complicado que el resto. Ser parte de algo exclusivo les hace sentir especiales, como si ellos estuvieran un paso adelante respecto al común denominador.

Y aquí entra un detalle clave: darle un nombre atractivo a lo que haces. Tú no puedes decir, «cojo la barra, me pongo a hacer repeticiones, cuando se me fatiga el musculo descanso unos segundos y luego sigo» Eso no hipertrofia nada. Tienes que decir, «Voy a hacer un rest pause«. Eso si que hipertrofia como dios manda. Los nombres en inglés, más que por su idioma, tienen esa capacidad de hacer que todo suene más internacional, más moderno, más innovador. Y si alguien te ve usando esos términos, probablemente pensará que estás a la vanguardia, que tienes acceso a un conocimiento que no todos poseen.

Lo interesante es que este fenómeno no es nuevo. A lo largo de la historia, las personas siempre han buscado formas de distinguirse. Pero ahora, los algoritmos están potenciando ese deseo. El contenido complicado da más clics, y eso es lo que realmente premian los algoritmos, independientemente de si ese contenido es realmente efectivo o no. Lo simple, lo funcional, lo efectivo, a menudo no genera el mismo impacto, porque no tiene el «atractivo» de la novedad o del misterio.

Piénsalo: un sistema de entrenamiento básico como hacer ejercicios básicos de pesos libres, algo que cualquier persona puede hacer, rara vez se vuelve viral. Pero si a esa misma rutina le añades una «metodología secreta», todo tipo de accesorios, o un nombre fancy, de repente se convierte en algo digno de ser compartido. Los influencers lo saben, y es por eso que los métodos «complejos» venden tanto. La gente quiere sentirse especial, única, como si hubiera encontrado un camino que otros no conocen.

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El deseo de pertenecer a un grupo selecto

Es fascinante cómo las cámaras de eco juegan un papel tan crucial en este juego. La gente busca validar lo que ya cree, y lo hace buscando comunidades que refuercen sus ideas, como los grupos en Telegram o foros de internet. Se rodean de personas que piensan lo mismo y, en vez de cuestionar la validez de lo que están haciendo, se sienten apoyados en su elección. Este sesgo de confirmación les da la tranquilidad de que están en el camino correcto, simplemente porque los demás dicen lo mismo. El sentimiento de pertenencia se vuelve más fuerte que la razón, y todos se sienten especiales por seguir un sistema “exclusivo” que, en realidad, no les ofrece nada más que una ilusión.

Vivimos en una época donde parece que sentirse bien es una obligación, no una posibilidad. Basta con abrir Instagram o cualquier libro de autoayuda para encontrarse con frases como “tú puedes con todo”, “si lo sueñas, lo logras”, o “la actitud lo es todo”. Y claro, ¿quién va a estar en contra de tener una buena actitud? Nadie. El problema empieza cuando ese pensamiento positivo se vuelve una especie de mandato, una camisa de fuerza emocional. Es lo que muchos ya conocen como positivismo toxico.

Este concepto describe una visión forzada y excesiva del pensamiento positivo, donde se niega cualquier emoción que no sea alegría, entusiasmo o gratitud. Da igual si estás triste, estresado, enfermo o agotado: la respuesta que recibes es “ánimo”, “todo pasa por algo”, “agradece lo que tienes”. Es como si estuviéramos viviendo dentro de una película de Disney mal escrita, donde solo hay lugar para sonreír. Y no solo eso: si no sonríes, si te quejas, si te sientes mal, entonces eres tu el problema.

El positivismo tóxico tiene un efecto perverso: convierte el dolor en culpa. Porque si “todo depende de ti” y tú no estás bien, entonces algo estás haciendo mal. Si te enfermas, es que no piensas lo suficiente en salud. Si no consigues tus metas, es porque no visualizaste con la fuerza adecuada. Si te sientes vacío, es porque no agradeces lo que tienes. Es una lógica muy parecida a la de un casino emocional: la casa siempre gana, y si pierdes, es por tu culpa.

Un caso emblemático de este pensamiento lo encontramos en libros como El Secreto, de Rhonda Byrne, que popularizó la llamada “ley de la atracción”. Según esta visión, todo lo que te sucede es el resultado directo de tus pensamientos. Si piensas en éxito, atraerás éxito. Si piensas en enfermedad, atraerás enfermedad. La idea puede sonar bonita, casi mágica, pero también peligrosa. Porque tras esa promesa de empoderamiento se esconde una carga brutal de autoexigencia. ¿Cómo le explicas a alguien que ha perdido un trabajo, o que sufre una depresión, que lo que le pasa es culpa de su forma de pensar?

También se cuelan aquí algunas reinterpretaciones modernas del estoicismo. Los estoicos clásicos, como Epicteto o Marco Aurelio, no negaban el sufrimiento. Al contrario: lo reconocían como parte inevitable de la vida y enseñaban a manejarlo con serenidad. Pero en redes sociales y gurús de autoayuda, a veces se transforma en una especie de masculinidad emocional blindada, donde mostrar dolor es visto como debilidad. Una especie de “aguanta y sigue” sin pausa, sin reflexión, sin contacto real con uno mismo.

Y el fitness, por supuesto, no se queda fuera de esta película. De hecho, es uno de los escenarios donde el positivismo tóxico se representa con más fuerza, con su propia banda sonora de frases cortas y eslóganes con sudor. “No pain, no gain”, “el dolor es solo debilidad saliendo del cuerpo”, “sin excusas, sin descanso”. Lo que en un principio podía ser motivador, se ha convertido en un imperativo casi militar. No entrenas por salud o bienestar, entrenas porque si no lo haces estás fallando como persona.

En este contexto, descansar es de flojos, parar es rendirse, y no progresar cada semana es casi un pecado capital. Lo curioso es que muchos de estos discursos que se venden como «autoayuda» acaban siendo autoagresión camuflada. Personas que entrenan con lesiones, que no respetan su energía, que se miden con estándares irreales porque “si fulano puede, tú también”. Como si todos viviéramos con el mismo cuerpo, las mismas condiciones, el mismo tiempo libre y la misma genética.

Las redes están llenas de entrenadores que repiten: “sin excusas”, «si no tienes ganas de entrenar entrena sin ganas», “Lo único entre tú y tus resultados es tu actitud”. Y no es cierto. Entre tú y tus resultados hay sueño mal dormido, jornadas de trabajo maratonianas, ansiedad, hijos, condiciones médicas, miedo, ciclos hormonales, edad, motivación variable. Todo eso también es parte de la ecuación, pero rara vez se dice. Porque decirlo rompe la fantasía de control absoluto, y eso vende menos.

Es fácil caer en esa trampa. Uno empieza queriendo cuidarse y termina castigándose. Empieza queriendo sentirse bien y acaba midiéndose solo en repeticiones, calorías y rendimiento. Como si el cuerpo fuera una máquina y no algo imperfecto que también llora, se cansa, se cae.

En vez de permitirnos sentir, el positivismo tóxico nos empuja a fingir. Como si todo el mundo estuviera en una fiesta eterna y tú fueras el único que no sabe bailar. Pero a veces, solo a veces, estar mal es una respuesta completamente lógica. Una forma de gritar que algo no va bien. Y ese grito merece ser escuchado, no tapado con una sonrisa forzada o con otra serie de sentadillas.